Œuvre

Est-ce raison, que pour icelle dame,
Que j’ayme plus que toute crëature,
Je suis contraint de garder en mon ame
Melancolie, douleur, tristesse, et cure.
O doux amour! des amoureux pasture
De Cupido, reprime la rigueur,
En temperant de son dard la morsure,
Qui nuict et jour me tient en grand’langueur.