Œuvre

Amour que tu me fais de mal,
Sans me donner quelque allegeance,
N’as-tu point pitié du travail,
Lequel je prends pour ta plaisance,
Pour un jour cent fois t’ay cherché,
Comme un bon chien faict à la trace,
Mais trop tu faisois du fasché,
Quand au pres j’estois de ta face,
Dont j’ay congneu subitement,
Qu’en toy ne me failloit fier,
La raison sera pour comment,
Que tu es pour vray trop legier.