Œuvre

D’amour me plaintz, et du mal que je sentz,
De trop aimer par folie, et simplesse,
Car puis qu’il nuit ne doibt plaire à mes sens,
Et s’il est bon ne doibt causer destresse,
O fol plaisir, ô facheuse liesse,
Quand pour aimer le malheur ainsi croist,
Que le vouloir m’est doulx puis en angoisse
L’hyvert je brusle, et l’æsté meurs de froid.